28.10.2013, 17:36
BETAL
Зарегистрирован: 08.12.2012, 03:58 Сообщения: 6
|
Сообщение#7
Знакомились мы и с живыми поэтами. Стихотворения первого мы принимали выборочно, а творчеством другого не интересовались. Читал он превосходно, его низкому голосу, мягкому тембру мог клавс позавидовать любой протодиакон. Гулкая его сила, утроенная темпераментом, сотрясала воздух, четкие ритмы отрубались ладонью. Высокая фигура, мужественный облик всё обществознаниие восхищение у молодых поклонников поэта. Но мы себя к таковым не причисляли. Нам не нравилась его заносчивость и грубость, с какой он отвечал на реплики из зала, на которые большей частью сам напрашивался. Ему нравились словесные перепалки, похожие на состязания в теннис. Он играл, он вел свои роли поэтарабочего, поэтаспортсмена, поэтатрибуна артистично, с полной отдачей. Но, контроюьная ни странно, его стихи нам больше нравились в нашем собственном исполнении. Хотя мы мало знали его, слушали раз или два в какомто камерном собрании. А я, в отличие от своих подруг, воспринимала его стихи с трудом, просто не понимала. Только стыдилась в этом признаться. Зато одной молчаливой встречи было достаточно, чтобы понять передо мной поэт. Подумала поздороваюсь, ведь я знаю его, слушала, видела. Приближается, вижу отрешенный взгляд, губы шевелятся, слышу глухое бормотанье. Он не слышит, не видит, глядит кудато поверх меня. Лицо его сияло, это было лицо счастливого человека, можно сказать точнее испытывающего счастье в эти минуты. В те юношеские годы он производил на меня впечатление цветка с надломленным стеблем, вернее всего ириса, неяркого, но коетрольная, привядшего и все же живого.
|