28.05.2013, 17:19
Golden Wing
Зарегистрирован: 22.12.2012, 04:32 Сообщения: 4 Откуда:
|
Сообщение#7
О таких провинциальных пошляках написаны многие томы, но их собственные рукописи никогда не опубликовывались. Не нужно мне слова участья. Не нужно, не нужно мне проблесков счастья. Трактирные ночи случались у нас довольно часто. Он не интересовался ни социальными, ни политическими проблемами, он подходил вплотную к жизни, к революции, к голоду на улице, в трактире, в деревне из увиденного делал свои художественные выжимки. Он сжимал виденное, сжимал его все крепче, пока каплями слов не вытекала на бумагу его сгущенная сущность. Земля безмолвна и черна. Чем дальше в степь, тем выше скирды, тем ниже избы, тем реже поселки. Из степи по ограбленной пустыне из черной щели между небом и степью дует зимний ветер. Шелестит в степи чуть слышно былье после скошенных трав, ржей и пшениц. Вскоре поднимется стеклянная луна. Если поволокутся тучи, будет снег, а не изморозь. Днем над степью поднимается сонное солнце. В весенней тишине летают над ограбленными полями вороньи стаи. Курятся избы редких селений синим серебряным дымком тоскливые избы. Ночью падает снег, земля встречает утро зимою, но вместе со снегом идет тепло, и опять осень. Идет дождь, плачет земля, обдуваемая холодным ветром, закутанная мокрым небом. Серыми хлопьями лежит снег. Серой фатой стала изморозь. В степи лежит курган. Все эти люди давно уже потеряли различие между ночью и днем, между грязью и чистотой и научились спать стоя, сидя, вися.
|